La música de la vida es una flauta de bambú, Que debe cambiar siempre para ser más existencialista, Y en cada verbo vivido una historia hermosa y triste que contar, Esto conducirá a un nacimiento… Comenzará a vivir en el mundo exterior… Sus manos se hundirán con ayuda del tiempo… Originarse… Y allí, descubrirá lo que nosotros erróneamente llamamos vida… Germinar… Tendrá que buscar un espejo para mirarse de nuevo… Florecer… Sentirá su otro nacimiento como rustico… Brotar… Hundirá sus ojos en espacio de silencio… Parir… Sus gritos nadie los entenderá… Alumbrar… Sus ojos no verán a nadie aun cuando estén frente a él… Rostros observándolo, para que… Amanecer… A su lado aun cuando no se quiera… Y durante su corta estancia tendrá un cortejo sin olor… Surgir… Buscará en su corazón un espacio vacío… Derivar... Allí, sentirá que su cuerpo está en el aire… Proceder… Mirará hacia abajo y el país no habrá cambiado nada… Provenir… Vera sus pies sobre la tierra… Emanar… Pronunciará sus primeras palabras y solo el eco le responderá… Dimanar… Querrá respirar nuestro aire azul al intentarlo… Morirá… Para conducir un carro rudimentario hecho con retazos de madera vieja y ruedas de coche de niño.